aquí amamos noviembre

“En cuanto a ser tomado en serio, nada podría ser peor, puesto que yo mismo no me tomo en serio y me siento muy bien así.”
(Eielson conversando con Ribeyro)

No esta.
Y no me afecta
porque sus palabras quedan.
(cómo se disculpa uno por algo que no siente.
No cree justo ni lógico sentir, ni dramatizar, ni pretender…)

El creador siempre se distancia de su obra,
ella no es su reflejo aunque le preste
algo de su esencia.
Le regale uno de sus puntos de vista
o
en ella exponga un poco de su realidad ...

Llorar a un desconocido
habiendo de él,
leído solo palabras –aunque trascendentales-
es como
lamentar la ausencia del pozo
solo por la carencia del agua.

Sus palabras hablan a borbotones de la condición humana
pero no me revelan quien fue,
porque he leído solamente el mundo imaginario que él
a través de los años ha creado
creado
creado
creado.

Un autor nunca es su obra aunque esta lo represente.
Aunque en ella guarde sus pedazos,
de a pocos, arrancados.

Lo siento, sin embargo, por quienes lo conocieron
ya que en él vieron
(sin importarles su funcionalidad ni la estética transmitida)
un pedazo de su propia historia
-estoy segura van a extrañar -


Lo siento por quiénes lo conocieron.
Los que lo amaron por cada una de sus imperfecciones mas no por sus obras.
Ni los premios
o lo que representan.
Pienso en quienes conocen sus secretos.
A los amigos a los que Jorge Eduardo confesó –mientras reía-
esta palabra es solo una palabra
ves este pasaje fue un accidente afortunado
*de esos, que encuentran solamente a quienes los buscan, los merecen*

Pienso todavía más, en los que se ganaron un honesto es un travieso pero sonoro sinrazón frente a un ¿qué quisiste decir?
Porque fueron ellos los amados, los recordados, los citados…su inspiración y sustento.

Pienso en ellos.
Y me importa todo un poco más.

Pienso en ellos.
Su pérdida.
Porque una pérdida es verdadera
si se extraña la caminata al pozo y no lo reconfortante del agua.